111. SONRISA DE LUNARES

Y bueno, aquí en secreto intentaré explicar qué quiere decir éste gran concierto al que os convoco desde hace días...

SONRISA DE LUNARES es una amiga mía...

Ella no tiene ni idea del movimiento de favores que ha creado. Ni lo sospecha.
Mi amiga está malita, como tantísimos niños, mujeres y hombres cercanos o lejanos de nuestro entorno, y necesita unos tratamientos que cuestan mucho dinero.
No es que se lo merezca más ni menos que cualquier otra persona, pero ella a mi "me toca" en el corazón, por eso estoy aquí. Y ojalá se consiguieran miles de SONRISAS DE LUNARES para quien lo necesitara...

Sabemos que la seguridad social costea en España casi todos los tratamientos convencionales, pero llega un momento que las personas que intentan batallar una enfermedad, han de seguir buscando opciones... porque LAS HAY.

Existen infinidad de medicinas alternativas que complementan a la medicina tradicional eliminando efectos secundarios tremendos de tratamientos dolorosos, ayudan a expulsar más rápidamente los tóxicos, a sentirte mejor de ánimos, a subir tus defensas, a calmar esas torturas... pero son privados y cuestan dinero.

Y también existen operaciones recién nacidas que, por no llevar demasiado tiempo en el mercado, por hacerse en otros países o con médicos extranjeros, o por no tener una fiabilidad del 100 % (aunque los médicos tradicionales tampoco te aseguren nada en ocasiones) o por simple desconocimiento, la Seguridad Social no las cubre, convirtiéndose en costosísimas y complicadísimas de sufragar por cualquier familia corriente, como las nuestras...

Es muy triste que a un enfermo y a su familia, se le añada al gran problema de batallar una enfermedad el problema económico. Familias y familias hipotecan sus vidas eternamente para tener ese derecho a intentarlo, y muchas se quedan en el camino por la imposibilidad de conseguirlo.

SONRISA DE LUNARES nació con ese objetivo. El de quitar un pequeño peso económico a esa familia, y para que mi amiga tuviera un alto en su doloroso camino, un empujón, un descanso, para después seguir combatiendo la enfermedad con la fuerza que siempre la ha caracterizado.

Los médicos hablan de lo importante que es el estado de ánimos en la sanación de los enfermos. Y una vez leí que, cuando sonríes, los músculos de debajo de los ojos se estiran, haciendo un movimiento los pómulos que manda constantes órdenes al cerebro diciéndole: TODO VA BIEN, TODO VA BIEN...
Por eso tan importante es reír, porque por muy negra que veas la vida en un momento determinado, después de una sesión de risas te sientes mucho mejor.
Y puesto que la risa ha sido la gran aliada de mi amiga en todas las batallas de su vida, de ahí ese nombre, SONRISA DE LUNARES, que la define a la perfección.

En estos meses he conocido a personas maravillosas, empezando por su familia, por sus amigos cercanos, y terminando por los cientos de voluntarios que han colaborado sin apenas preguntar. Hemos hecho mercadillos, convocando a todos a traer cualquier cosa que se pudiera vender, y la respuesta ha sido inmediata. Todos han sido super importantes, desde el primero hasta el último, y gracias a TODOS ELLOS se ha conseguido muchísimo más de lo imaginado.

Lo que ofrecemos el Sábado 4 de Junio en el Teatro de la Axerquía de Córdoba es un concierto benéfico de los de verdad. Porque no ha habido un saco con fondos para costear nada. Ni una empresa de las que crean eventos, solo amigos. Porque nadie cobra, pero de verdad. Todo se ha hecho entre TODOS. Diseños, ventas, compras, búsquedas de patrocinadores, pegadas de carteles, camareros, preparación de barras, trabajadores, venta de entradas, búsquedas de artistas... ABSOLUTAMENTE TODO se ha estado haciendo por puro amor a "la marujita" o a la causa de AYUDAR.

Han sido muchos meses trabajando en secreto para darle esa gran sorpresa sin ningún tipo de infraestructura. Por eso os pido que vengáis. Tan solo serán 10 euros. Y tenemos que llenar ese teatro para culminar y sentir que ha merecido la pena. Que se puede. Que solo tenemos que pedir ayuda para que el mundo se vuelque.
Con esa misma entrada, durante el día, habrá degustación de peroles allí mismo y, a las 9 de la noche será el macroconcierto.
Ayudadnos a conseguir que esas risas de emoción ayuden a nuestra amiga a saber que TODO VA BIEN, que adelante, que estamos con ella en su batalla, sí? MIL GRACIAS por adelantado...

Ojalá llegue un día en que todos los tratamientos posibles para cualquier enfermedad fueran gratuítos. Ojalá. Porque hablamos de un derecho. EL DERECHO A VIVIR. A tener la oportunidad de intentarlo. Derecho que deberíamos tener todos. Porque a la vida no se le puede poner precio NUNCA.
Un beso...

110. CASI NOS LO CARGAMOS

Cuando iba al instituto, mi pandilla mayoritariamente era de personas-mote: El Txus, el Charlie, el Kroketas, el Galletas, Ajo, el Sevillano, Victor (el único que conservaba su nombre del DNI) y Kampanilla, que era la que está escribiendo...
Al salir de clase (bueno, creo que entrábamos poco, más bien "al toque de timbre") nos íbamos a la Bruja a beber litronas. Yo realmente hacía play-back, porque la cerveza nunga me gustó.
Pero ese día de invierno, por lo que sea, bebí. Eso sí, pedí las botellas calientes porque hacía un frío que pelaba y, total, solo me interesaba emborracharme...

...Y ahí estaba yo con mi amiga Ajo envuelta en ataques de risa floja, cuando llegó la hora de marcharnos a casa.

Mi amigo el Sevillano quiso compartir taxi con nosotras, y allí que nos piramos juntitos los tres.
El Sevillano, por defecto de paladar o de dientes, no recuerdo, pronunciaba las "eses" rollo "sh"... lo cual es importante saber para comprender lo que nos pasó.

En medio de un ataque de "cantos populares" fruto del alcohol, el Sevillano, con pose de rapero, comenzó a canturrear:
-BOSHA! BOSHA! BOSHA!...

Cada vez que decía la palabra "BOSHA" (que ni idea de lo que era), cambiaba de posición las manos...
Yo no vi muy graciosa la canción que se estaba inventando, y le di un codazo a mi amiga AJO sin dejar de sonreír...
El Sevillano continuaba su cantinela:
-BOSHA! BOSHA! BOSHA!!
... y nosotras flipábamos por lo pegoso del momento. Se veía super ridículo con las manos engarrotadas, haciendo movimientos de "hiphopero" mientras gritaba sin parar ese "BOSHA" absurdo, pero, como no paraba, decidimos solidarizarnos con su momento-Fofito, pa que no se sintiera tan ridículo como lo veíamos...
Ajo puso sus manitas encogidas como los gorriones, y rapeó con él:
-BOSHA! BOSHA! BOSHA!- intentando cambiar de gesto en cada golpe de voz, al igual que el Sevillano y llorando de la risa..
Y yo la seguí:
-BOSHA! BOSHA! BOSHA!!!- socorro...
Tanta fue la risa que nos entró a las dos, que el taxista empezó a descojonarse con nosotras...
Y así pasamos al menos 5 minutos canturreando...
La cosa es que al Sevillano parecía no hacerle mucha gracia nuestra imitación, pero sus manos seguían ahí, gesticulando, y su boca no paraba de repetir ese "BOSHA" que debía ser una canción muy moderna que se debía saber él...

...De repente, sin dejar de hacer su teatrillo, comenzó a trastear la puerta del taxi, como queriendo bajarse, pero con sus movimientos de manos y su "BOSHA! BOSHA!", aunque perdiendo el ritmo propio de una base de rap... No entendíamos nada... Y estaba con la cara cada vez más encendida...
El taxista paró ya mosqueado, y el Sevillano se bajó corriendo, con la cara veeerde, por lo que pagamos sorprendidas y lo seguimos, pensando que se había quedao pillao, que no le había gustado nuestra imitación, que no podía parar... yo qué sé...

El Sevillano, de color azul nazareno, siguió con su cántico ridículo, buscando algo por el suelo... y nosotras dejamos de corearle entre indignadas y flipando...

Y por fín, cogió algo de debajo de un coche, y escondido tras él comenzó a hacer unos ruídos extrañísimos...

Y cuando llegamos a ver qué hacía... estaba como respirando algo de una BOLSA... Respirando AIRE. De una BOLSA. BOLSA. BOLSA....

El pobretico mío tenía un problema de hiperventilación, y lo que nos estaba pidiendo a gritos era una BOLSA, para respirar dentro de ella y poder inhalar el CO2 que necesitaba su cuerpo. Y las "poses de mano raperas" no eran sino un engarrotamiento de extremidades con hormigueo en toda regla. SOCORRO... Casi nos lo cargamos!!!

109. EL BOLA

Hacía tiempo que no adoptábamos a un compañero más. Al menos para quedarse...
Porque además El Bola no es "una mascotilla". Es como traerte a vivir contigo a tu tía abuela...
Él no es un perro cualquiera. No es fiel por naturaleza, ni sumiso... No te adora gratis...
O se enamora de tí, o te ignora.

El Bola no es como el Richi, o la Mona, o la Enanilla, que siempre los tienes encima. No te espera en la puerta del wc mientras te duchas, ni te sigue mientras friegas, ni sube al sofá cuando te sientas a ver la tele, ni duerme a tus pies, ni acude a tu llamada cuando te apetece calorcillo animal.
Únicamente se te acerca CUANDO LE DA LA GANA. El resto del día, es sordo...
Por más que intentamos que se monte en el sofá o en la cama nosotros, él siempre prefiere un rincón lejano, donde ni alcances para acariciarlo furtivamente... Así que ahí andamos, engañándolo con tonitos de voz cursis, pa conseguir que nos regale un abrazo de más de un minuto...

El Bola, además, es un perro despistado a la hora del paseo... No mea ni caga (me niego a hablar del tema utilizando el término "hacer sus deposiciones" tan de moda entre los que piensan que los animales son "p'al campo") a no ser que estemos todos super concentrados en ello. Y cuando digo "todos", me refiero a "TODOS": Flamen, Richi y yo (el primero es mi novio, aunque suene su nombre también a mascota).
Como uno de los tres se entretenga con cualquier cosa o no vaya en manada, el Bola se sienta. Como se te ocurra pensar en lo que vas a guisar mañana, o hables por teléfono, o comentes la noche de trabajo... el Bola deja de olisquear. Si ya por aburrimiento se me ocurre sentarme en un escalón esperando a que encuentre su lugar escogido, mi chico me dice:
-Rakel, tía. vente aquí que si no ya sabes que está pendiente de tí y no hace nada!!

Así que, ahí vamos los cuatro en cada salida, dos personas y dos perros, pegados, mirándole el culo al Bola sin poder pensar en otra cosa, si no queremos que la salida se haga eterna...

Y, por supuesto, no se te ocurra regañarle con demasiada efusividad. Porque el Bola "se corta", se va a un rinconcito, y no te habla en el resto del día. Como te lo cuento... Menos mal que una, ha leído mucho sobre la asertividad, aunque nunca imaginé tener que poner todo en práctica con este personajillo...

Otra de sus particularidades es que le gusta comer. Pero no solo su comida. Él arrasa con la suya, la del Richi, y la de las gatas. Hemos tenido que inventar mil artimañas para que no mueran de inanición el resto. Y aun así, diría que están más flacos desde que el Bola llegó... Y más sedientos. Todos pesamos menos, creo yo...

Y bueno, para hablar de sus ronquidos necesitaría otro capítulo, porque es como tener a un oso en tu habitación. Y no creas que le vale el sonidito aquel que se le hace al marido "gl, gl, gl" (por dios, cómo coño se escribe ese sonido?). Éste te tiene la noche en vela porque, es que él respira así siempre, y eso es lo que hay...

De todas maneras, el Bola no sabe que es un Chow Chow, ni lo que ese caracter conlleva... Todavía no le he dicho lo que es. Y he prohibido a mi entorno que se lo chive. Esa raza es de personalidad gatuna, y con lo que me ha costado convencer a mis gatas de que son perras labradoras, solo me faltaba a mi tener un gato de 30 kilos... El único que piensa que es un gato es mi perro Richi, porque solo así conseguí que se enamorara de la Mona y la Enanilla y las protegiera... Así que hemos pensado decirle que es una chinchilla. No sé si colará, sobre todo cuando se mire en un espejo, pero vamos a trabajar duro para que se lo crea.

Ahora sí, un solo abrazo del Bola te carga de energía una semana. Y por lavar esos pies regordetillos y calentitos, yo aguanto ronquidos y lo que me echen...

108. LUCHA CONTRA EL SIDA

A veces pienso que es peor que el daño que hace el sida en sí, el daño que se hace a los enfermos de sida.
Hace muchos años, tuve una amiga que ingresó por cualquier enfermedad común, pero por tener sida, para ella era un problema más grande.
Recuerdo aquella planta, donde todas las habitaciones tenían un balcón común. Balcón por el que cualquiera podía entrar de cuarto a cuarto...
Recuerdo que ella no podía tener ni tan siquiera un walkman, porque eran comúnes los robos mientras se dormía. Nadie controlaba la privacidad de nadie.
Recuerdo miles de visitas de grupos de ayuda, de religiosos, de personas que venían a darles charlas, y nunca olvidaré que nadie llevaba mascarilla.
Yo sí.
Yo me duchaba y me ponía ropa limpia en cada visita, y me colocaba aquella mascarilla mágica que evitaría que mi amiga baja de defensas pudiera contagiarse de cualquier virus mío. Porque yo veía así aquel objeto. Era mi único arma para no enfermarla de esos microbios que posiblemente habitaban en mí sin más problema, pero que en ella podían ser desastrosos.
La mascarilla era para protegerla a ella.
Mi amiga entró en aquella planta con algo leve, y acabó con todo tipo de enfermedades, que pilló en aquel hospital...
Nunca entendí por qué tan poco cuidado había en proteger a aquellas personas sin apenas defensas de las enfermedades de los visitantes, los familiares, los que daban charlas... Nadie en la puerta te avisaba de la necesidad de protegerlos. Allí llegaba gente con resfriados, gripes, mocos, y miles de cosas que sus defensas podían atacar perfectamente, pero que quizas las de los enfermos no podían batallar con igual fuerza.
En la cama de al lado de mi amiga había una enferma terminal agonizando, que murió de hecho, y que acabó por sumirla en una profunda depresión acabando con las poquitas defensas que tenía...
Apenas íbamos a visitarla dos personas ajenas a su familia, porque no habían querido comunicar a nadie su enfermedad, miedos de la época o qué sé yo. Por lo que mi amiga aún se iba sintiendo más triste, pensado que no importaba a nadie...
Mi amiga murió y aquella noche prometí hacerle una fiesta. Ya ves... Me llevé a su hija a casa, y a la hija de la otra persona que junto a mi la visitaba, y compramos refrescos y chucherías... Bailamos y lloramos sin descanso..

Hoy en día el sida no te lleva a la muerte como antes. Es una enfermedad con la que puedes tener una vida plena.
Pienso que la mejor batalla que se puede hacer es tener conciencia de lo que es y ser más respetuoso con los enfermos. Son las mismas personas. No han cambiado.
El sida se contagia por sangre, semen, secreciones vaginales, y de la madre al bebé a través de la leche materna. Y para eso existe la protección. Ni las heces, ni el pipí, ni el sudor, ni las lágrimas ni la saliva son un problema. Puedes compartir piscinas, platos, cubiertos, ropa... Y OS ASEGURO QUE BESOS Y ABRAZOS.

107. El hombre de pelo blanco...

... Ni siquiera lo conocía, y ya estaba trabajando para él. Y durante todas aquellas tardes en que pintaba emocionada el bar donde iba a trabajar, me preguntaba si el dueño, aquel hombre de pelo blanco al que únicamente había visto una vez y que estaba de viaje, sería un buen jefe...
Pero, por cosas de la vida, tuvo que quedarse en aquel lugar lejano sin que hubiera podido enseñarle lo bonita que había quedado la barra...
Y aunque nos separaban más de treinta años, una noche decidí escribirle una carta, sin apenas conocerlo, guiada por el profundo cariño que le tenía a sus hijos, por un sentimiento de nostalgia, de imaginarlo solo en aquel país... No sé...
Fui una entrometida, soy consciente, pero cuando recibí su respuesta supe que mi decisión había sido acertada... Y ahí nació una amistad entrañable, en la que dos personas desconocidas abrían su corazón de una manera mágica... Era algo aparte de la amistad que me unía a sus hijos, era algo entre él y yo...

El hombre del pelo blanco regresó, y mira tú el destino, que llegamos a ser familia política, y alguna vez se dirigió a mi como "sobrina", lo cual me encantó...
Tenía una voz cascada, una mezcla de afonía y tabaco, con mucho encanto, y una conversación de persona que ha vivido intensamente sin pensar en el futuro... Y cuando lo miraba a los ojos, se me mezclaba con su cara la belleza de uno de su hijos, y pensaba: "quién tuviera 20 o 30 años más"... Conservaba esa esencia de "atractivo perpétuo" sin que el tiempo la nublara...

El hombre del pelo blanco tuvo una vida plena... Hizo todo lo que quiso y más... No se privó de nada, ni siquiera de castigarse el cuerpo, porque era un hombre libre, y quien quisiera tenerlo a su lado, tenía que respetar sus alas...

Pero era tan absolutamente independiente, que cansado de los achaques que venía ya arrastrando, decidió que ya había aprendido todo lo que necesitaba en esta vida... Se despojó del vestido una noche en pleno sueño, y se fue a volar...
No sé si estoy triste o estoy feliz, tengo las emociones a flor de piel... Lloro, pero sonrío... Triste por los que quedan, feliz por haber tenido la suerte de haber compartido momentos... Aunque mientras siga en mi recuerdo, seguirá en mí presente.

Nadie se aleja de las personas a las que quiere. Puedes sentirlas cerca, con vestido o sin vestido, porque siempre están a tu lado... SIEMPRE

Querido hombre de pelo blanco... espero que estés feliz, espero que me recuerdes. Que veles por los tuyos y que saludes a los míos que están allí... Cuídate.